A bout d’anches, d’embouchures
j’avais agrippé des amarres à des incertitudes
au bord de Gascogne.
J’étais biffin, gardien de l’importance
qui se dérobe à l’écriture,
greffier de l’ordinaire dans un jardin de fifres.
La flûte connaissait la vie, ceux qui se chargent des invisibles
à St Pierre ce soir là où passe la Garonne
pour saluer les tambours de Breizh et du Brésil,
les rondos d’ici, des fanfares de l’aube
aux ombres des portiques.
DANS UN JARDIN DE  FIFRES!!! Continuer la lecture →